Y tuve que volver…

Desde hacía años, escribía al levantarse, en la escuela, en la universidad y en la oficina. Al mediodía, en las tardes y en las noches. Siempre. Escribía sin saber por qué ni para qué, al menos yo no recuerdo momento en que no lo hiciera. Observaba que a veces, estirando los brazos y doblando sus muñecas, las manos le dolían, y en sus dedos quedaba el trazo, marcado en su piel. Alguna vez me contó que no era eso lo que más le dolía. Ni su piel ni sus manos de tanto apretar y juguetear con la pluma.  El dolor se encontraba entre el bolígrafo y sus manos, aunque no sabía bien dónde se escondía. Me decía que no podía expresarse de otra forma y yo, la escuchaba y la seguía. Si me lo pedía, la ayudaba a darle forma a un texto, lamiendo sus heridas y retorciéndome de risa con sus alegrías. Escuchándola y mirándola de cerca le ayudaba sin esfuerzo, ella ya sabía.

Como en una fotografía, plasmaba todo lo que veía. A veces, incluía detalles de fantasía, y otras, descansaba en realidades, en suspense, en aventuras, en amores perdidos o ganados y en experiencias vividas.  Quise no darme cuenta, quise mirar para otro lado aunque no le perdí de vista. La dejé en su mundo, le permití explorar lo que fuera necesario para saber si debía seguir a su lado o escaparme para siempre. Tomé la decisión y me fui muy lejos, le dije que mi ayuda no era necesaria, que ella sola podría. Sin intención de ofenderme, ella siguió escribiendo y no tuve más remedio que acercarme nuevamente, porque en cada historia, en cada personaje y en cada escena que ella escribía estaba yo. Ella proyectaba mi propia vida en todas partes. En las calles, en las notas caseras, en las cartas a sus amigos, en los cuadernos con ideas, en las poesías, en los mensajes cotidianos, en los relatos, en cada silencio y cada ruido. Toda su letra me perseguía. Éramos lo mismo. Entonces tuve que volver, y hacerme cargo de mi vida. Porque toda ella era yo.

-Poli Impelli-

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